”....Personalmente me causa mayor satisfacción comprender a los hombres que condenarlos....” (Stefan Zweig, ‘Veinticuatro horas en la vida de una mujer’ (El Acantilado; pag. 17).

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Las frase matinales que he ido enviando con gusto y de lunes a viernes con cierta periodicidad para ser una tarea voluntaria me han ido produciendo a lo largo de este tiempo algunas contestaciones y sugerencias, a parte del sentimiento de ver que hay alguien al otro lado.

Sólo el hecho de provocar una reacción a mí me ha merecido la pena.

De aquí hasta final de este año, es decir, durante el mes de diciembre es mi intención realizar una pequeña recopilación de algunas contestaciones recibidas y plasmar también algunas reflexiones al hilo de las mismas o al hilo de "me apetece".

Me voy a permitir una pequeña licencia que, hasta ahora, había mantenido en mi ’intimidad’ y es citar a algunos de los artífices de este peloteo o de este va y viene en forma de breves frases y/o comentarios.

La iniciamos en Febrero donde llegó el primer regalo que decía así: sean éstas mis últimas palabras hacia tí: confio en tu amor (Tagore). Me la envió Jordi Nadal.

Fue un buen regalo de inicio que tuvo su culmen en Octubre. Él, Claudia, con quien comparto un delicioso, fascinante, feliz y agradable día a día empresarial y una editora brasileña saben el por qué......

"Nire aitaren etxea defendituko dut......."

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Mi abuela me enseñó a leer. Mi abuela me enseñó los libros y me traspasó su amor hacia ellos. No tuve elección, fue su herencia. Mi abuela me dijo que con los libros yo nunca estaría sola. Me enseñó a cuidar de mis ojos adueñándome de ellos como el lugar más preciado, el más nítido. Me explicó que si alguna vez fallasen los oídos, no sería tan grave, poco me perdería, todo lo que valía escuchar se había escrito y lo rescataría con mis ojos. Me dijo que si alguna vez fallase la voz, no sería el fin. Recibiría el sonido exterior sin devolverlo y nadie lo echaría en falta, menos yo. Estaban las palabras para ser ejecutadas: por mis odios las que ya estaban concebidas, por mis manos las que quisieran inventar. Al final, sin mencionar siquiera otras carencias como el olfato o el gusto, mi abuela me dijo que ignorara la sordera y la mudez si llegasen a acometerme, que la única falta total era la ceguera’ (Marcela Serrano; Para que no me olvides; Txalaparta, pag. 13)

Gracias a Gloria Carrizo que ha vuelto a traerlo a la memoria

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Acabo de llegar de la presentación en La Casa del Libro de Bilbao del último libro de Ramiro Pinilla. A veces suele ser un buen momento para reencontrate con gente. He saludado a María bengoa a quien hacía mucho tiempo que no veía y me he parado a charlar más tranquilamente con Enrique Gutiérrez Ordorika a quien siempre merece la pena escuchar, al igual que él piensa que merecería la pena tomar un café tranquilo con Ramiro Pinilla.

Viene ello a cuento de otra de las respuestas recibidas en febrero. Cuando el 24 de febrero redistribuimos la frase de Tagore que Jordi nos había hecho llegar (sean éstas mis últimas palabras hacia tí: confio en tu amor (Tagore)), el mismo Jordi nos contestaba:

Mis últimas palabras (que eran de Tagore) son hoy las tuyas. Me gusta el círculo de amigos y ser tu amigo

En este caso, en la presentación de hoy, tres podrían formar, también, un círculo.

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‘Si antes, durante la dictadura, era difícil conseguir libros, ahora es difícil encontrar libros distintos’ (Rafael Conte)

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El tres de marzo escribíamos: ’El dolor que no pudo ser hablado buscará otro lenguaje que no sea la palabra’ (Serrano, M., Para que no me olvides; Txalaparta, Pamplona 1997, pag. 140) (en recuerdo a Santi Cámara gran librero y mejor persona).

Hace ahora un mes, murió otra gran persona que también hizo sus pinitos como librero mientras estudiaba la carrera, José Luis Villacorta. Ambos hechos han marcado parte de la vida de este año y dejarán su sello en el futuro. Hace poco, después de la muerte de José Luis, me comentaba un escritor que fue incapaz, se sintió sin fuerzas para acudir al funeral y reflexionaba y me hablaba sobre cómo ante el dolor o la muerte nos situamos con todo nuestro bagage convirtiéndolo en una experiencia única e irrepetible.

De ahí quizá la dificultad de verbalizarlo y convertirlo sólo en ’meras’ palabras.

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Las palabras del campo

Hay una clase peculiar de goce verbal que encuentro sólo en el campo, en plena naturaleza. Tras un rato de marcha por un sendero solitario de montaña, en el silencio del amanecer o del crepúsculo, me sobreviene a menudo una extraña apetencia de palabras, ya sea de decirlas, oírlas, leerlas o escribirlas. Pero es que, además, en esas palabras encuentro un deleite particular.

Me pasa en el campo con el lenguaje lo mismo que con la comida: que me apetece más y me sabe mejor. Y no hacen falta allí grandes banquetes ni gollerías gastronómicas, porque en cuanto sale uno a caminar al aire libre, los alimentos más sencillos -las más modestas palabras- se convierten en manjares exquisitos. A veces me llevo de excursión un libro de poesía, y los pocos versos que leo tumbado en la hierba a la sombra de una encina, la cabeza apoyada en el macuto, los encuentro más significantes, más hondos, más hermosos. Pero también me ocurre algo parecido con el periódico: en el campo disfruto más con el hojaldre de sus páginas, relleno de buena prosa informativa, que encuentro entonces dotada de una textura especial, de una carnosidad más grata.

Para mí, ya digo, hay algo en el campo que "pide" palabras. Me siento a descansar un momento, respiro hondo, contemplo el paisaje con morosidad placentera, y me entran enseguida esas ganas absurdas de sacar de la mochila el cuaderno y el bolígrafo para ponerme a escribir no sé muy bien qué, muchas veces para anotar sólo dónde estoy, lo que veo a mi alrededor..., es decir, para dejar una mínima constancia del hechizo del instante, de la maravilla de que existan lugares tan bellos y silencios tan limpios. Pero trazar en el papel esos apuntes paisajísticos, o simplemente registrar los nombres del lugar, los topónimos, me proporciona un placer especial.

Si hojeo mis libretas, no tardo en encontrar ese tipo de anotaciones, que a pesar de ser lacónicas, de apenas unas líneas, consiguen devolverme la imagen de un paseo, de un viaje, de una hora suspendida en el tiempo. Como la que escribí un día de marzo de hace diez años a la orilla del río Rus, en un rincón de La Mancha, mirando pasar la corriente bajo los árboles, en una "sobremesa de aire, agua, luz y verdor". O esa otra más cercana, del cuatro de enero pasado, en el viejo camino de Tamajón a Retiendas (provincia de Guadalajara), en busca del monasterio en ruinas de Bonaval: "Silencio y soledad para empezar el año. A la vera del arroyo del Pueblo -una agüilla mínima y callada-, endrinos y quejigos, pinos y sabinas, torvisco, jara y espliego". O, por último, las notas en las que se basa este artículo, tomadas hace unos meses en el berrocal de Ortigosa del Monte, en Segovia ("prados floridos, encharcados; el gorgoteo del agua por acequias, regatos y arroyuelos...").

Pienso que una de las razones por las cuales en el campo me apetecen más las palabras, y las saboreo con más agrado, debe de ser el esfuerzo físico, que también explica el buen apetito y el gusto con el que se almuerza o se merienda en una excursión. Después de un par de horas caminando por la sierra, el deseo de palabras y la fruición verbal pueden deberse en parte a la euforia que producen el festín de oxígeno y el baile de endorfinas, que tal vez ayuden a aguzar la percepción y la sensibilidad. El ejercicio físico, por otra parte, también puede obligar a hablar menos de lo normal, por no malgastar las fuerzas, y tal vez por ello se miden más las palabras, se escogen mejor, se pronuncian menos gratuitamente, y aumenta así la probabilidad de que el oído las reciba como un regalo. Además, el ir llenándose los pulmones de aire puro produce un efecto inmediato en las voces de los caminantes, que se emiten entonces mejor timbradas, con una sonoridad más agradable.

Silencio, paisaje y palabra

Pero las voces no se oyen más bonitas en el campo sólo porque se modulen de manera más depurada, sino también por el medio en el que se difunden, que resulta más propicio para que se aprecien mejor. Y ese es otro de los motivos por los que creo que en mis paseos por el monte experimento el peculiar regusto verbal del que vengo hablando: me refiero al silencio, al silencio que se disfruta en la soledad del campo, y que da un relieve especial a lo que en él se dice, se escribe o se lee: al percibirse exentas, fuera de su marco acústico habitual (el tráfico, otras conversaciones...), las palabras adquieren por contraste una corporeidad de contornos más nítidos, alcanzan algo así como su plenitud resonante, una afortunada sazón sonora.

Habrá quien piense que, en el campo, más vale callar. Primero, para degustar mejor el silencio, tan precioso y tan escaso en nuestra vida urbana diaria que más vale no desaprovecharlo. Pero también porque en medio de la Naturaleza lo que hay que escuchar son las voces del viento y el agua, el canto del cárabo y el mochuelo, el crujido placentero de la pinaza o de la coscoja quebrándose bajo los pies... De modo que ese prurito verbal en medio del campo, ese querer hablar, leer o escribir allí, ¿significa que no valora uno lo que está viendo y oyendo, que no está disfrutando plenamente del paseo, del entorno natural? ¿Es una muestra más de ese inmaduro querer siempre una cosa distinta de la que tenemos? ¿O más bien un deseo -típicamente masculino, diría alguien- de rasgar el lienzo inmaculado del silencio, de inscribir en su blancura el propio signo?

En mi caso, desde luego, no se puede hablar de miedo al silencio, de un horror vacui de tipo sonoro, porque si salgo a caminar por la montaña de vez en cuando, lo hago precisamente huyendo del ruido, entre otras cosas. Por eso, no es que en el campo me entren unas ganas irrefrenables de discursear por lo largo ni que me vea armado de repente de un insólito deseo de soportar monsergas ajenas, no. Tampoco me parece que lo que yo busque sea un contrapunto momentáneo a la banda sonora de la Naturaleza, y a su silencio, para luego apreciarlos mejor. Se trata más bien de la vieja técnica de potenciar un placer (en este caso, el placer del lenguaje) con otro que se saborea al mismo tiempo (el placer de estar al aire libre, en un paraje de especial belleza). Como quien se toma el café junto con la tarta de chocolate, y no después, o como quien enciende el habano sólo cuando suenan las primeras notas del disco y ha bebido ya el primer trago de ron.

Pero hay al menos otras dos razones que podrían explicar todo esto. La primera consiste en el hecho de que por el campo suele uno ir sin prisa, con el ritmo y la disposición adecuados para hacer un buen uso de la lentitud, como proponía Pierre Sansot en un hermoso ensayo. Con el ánimo bien dispuesto, por ejemplo, para detenernos a elegir con cuidado lo que vamos a decir, paladear demoradamente una palabra que acabamos de escuchar o levantar la cabeza del libro más veces de las habituales cuando queremos apreciar mejor una frase. O para entretenernos en una conversación sin urgencias, sin precipitaciones, sin plazos, una de esas conversaciones en las que podemos hablar de cosas de las que normalmente no hablamos.

Y la segunda razón a la que me refería es el mandato imperioso de la belleza de un paisaje, que reclama, en correspondencia, la belleza de las palabras para decirlo. De ahí que, cuando tenía quince años, en una larga marcha a pie por los Pirineos en la que participé, me chocara tanto que algunos monitores, al ganar una cima o un puerto de montaña tras horas de fatigosa ascensión, y maravillarnos todos por la vista impresionante de cielo, valles, cumbres, bosques, ríos y lagos, sólo acertaran a exclamar: "¡Qué cojonudo!" o "¡Es de puta madre!"...
Las palabras del campo

La belleza de las palabras, decía. Pero, puestos a precisar, lo que quiere el amante del lenguaje en el campo es recrearse en la belleza de las palabras... del campo. Palabras cálidas y seductoras, como ha explicado muy bien Álex Grijelmo, y que atesoran el encanto de lo antiguo, un gran valor simbólico y emocional y una precisión que nos fascina. Son las palabras que hablan de los accidentes del terreno, de las elevaciones y depresiones que presenta (nava, collado, vaguada, cueto, cabezuela, mogote) y de los cursos de agua que lo recorren (manadero, regato, cadozo). El léxico de la tierra (blanquizal, tabón, albarizo) y el de las partes y parcelas en que el hombre la divide y la organiza (pegujal, alfaba, cahíz, hijuela). Las palabras que hacen falta para hablar de las mudanzas del tiempo y de la variada condición de los meteoros (aguacero, nevasca, calabobos, calorina, helor). La nómina propia de la caminería (cañada, trocha, cordel, vereda), de la industria rural del agua y el viento (aceña, alguarín, socaz, ruejo, zangarilla), de las habitaciones del campo (borda, majadal, abrigaño, quintería)... Y los nombres de las plantas y de los animales, claro, y el repertorio de vocablos que se refieren a la labranza, y tantas otras cosas y palabras...

En cualquier caso, es posible que no todos aprecien el encanto de estas voces: quizá sólo quienes no somos de campo podamos sentir una determinada complacencia en las palabras del campo, tal vez porque percibamos su magia de manera nítida, libre de las molestas adherencias de utilidad o rutina que a lo mejor tienen para quienes conviven con ellas desde siempre. Pero, ¡ay!, son ellos los que las conocen, y nosotros, pobres palurdos de ciudad, ¡cuántas veces las echamos en falta cuando vamos al campo, y cómo nos duele entonces la ignorancia!, ¡qué impotencia sentimos a menudo a la orilla de un río o subiendo una montaña!: todo aquello cuyo nombre ignoramos desplegando su belleza anónima ante nuestra inteligencia mutilada, incapaz de apropiársela plenamente. Esa dolorosa conciencia de no estar enterándonos bien de lo que vemos, porque no tenemos la más lejana idea de cómo se llama...

En la ribera de un arroyuelo, monte arriba, entre Robledondo y Santa María de la Alameda, una tarde de junio, a la caída del sol: este insecto colilargo que repite incesante su breve vuelo en picado para remontarlo a continuación y seguir sin descanso zambulléndose una y otra vez en el aire de color oro y violeta, venga a caer en vertical y a subir de nuevo igual de rápido, como si ascendiera tirado por un hilo elástico, con el movimiento de un yo-yo..., este insecto ¿cómo se llamará? Porque se parece a una libélula, pero no..., una libélula no es... Y no hay remedio: nos quedamos sin saberlo. "¿Hasta cuándo voy a ignorar vuestros nombres?", se pregunta José Antonio Muñoz Rojas, el poeta antequerano, dirigiéndose a las humildes, a las "nobles yerbecillas" del campo. Aunque luego descubrimos que en realidad muchas de ellas sí sabe nombrarlas: "Los que llaman nazarenos, la que dicen lechitrezna, los zapaticos del Niño Dios (que son el prodigio de finura con que Dios pisa la tierra), los jaramagos..."

Y es que alguien nos las tiene que enseñar, las palabras del campo, porque de lo contrario nunca las aprenderemos. Nuestro maestro puede ser un libro, una guía, un vademécum de caminante: por ejemplo, las descripciones de rutas por los alrededores de Madrid que publica Andrés Campos en un diario de la capital, y cuya lectura es siempre una delicia, entre otras razones por la riqueza de su lenguaje (escarpe, melojos, ribazo, portilla, brezina, piedemonte, cantil... y otras cientos de palabras igual de bonitas y certeras). El problema es que cuando estamos en casa, al encontrar en un libro una de estas seductoras palabras de campo, que se nos antoja muy hermosa, la hallamos desprovista de su necesario referente, de la imagen viva de aquello a lo que da nombre. Y cuando estamos en el campo, disfrutamos con lo que nos rodea, con lo que vemos, pero nos faltan las palabras para poder nombrarlo. ¿No resulta frustrante?, ¿cómo ligar la cosa y el vocablo?, nos preguntamos.

Por eso, lo que más anhelamos es poder oír in situ esas palabras de boca de alguien que las conozca bien, tal vez de alguien del lugar para quien sean palabras de toda la vida, palabras vividas. Así que siempre agradecemos la feliz coincidencia de que quien va caminando a nuestro lado por el campo nos diga de repente: "Mira qué bonita dedalera", "esas colmenas como casitas se llaman dujos" o "no tires por ese atajo, que te acabas enriscando". Se entiende, pues, que le guste a uno salir al monte con Higinio, con su dominio de las plantas y hierbas comestibles, aunque la cosa también tenga sus inconvenientes. A saber, por ejemplo: que las setas que uno encuentra cuando va con él, da siempre la casualidad de que son venenosas según su autorizado juicio, mientras que sólo las que él descubre resultan llevar nombres apropiados para acabar en la cazuela (en su cazuela): níscalos, boletus, senderuelas, mansarones...

Pero no siempre va uno acompañado al campo, y mucho menos acompañado de quien nos pueda dar estas modestas alegrías de tipo léxico. Y en el monte no suele haber letreros con los nombres de las plantas, de las rocas, de los bichos (aunque cuando los hay, como en el bosque de la Herrería de El Escorial, se pueden aprender en ellos palabras preciosas: ládano, por ejemplo, que es como se llama la sustancia pegajosa de la jara). Así que, movido de estas melancólicas consideraciones, se pone uno a fantasear, absurdamente, con el advenimiento de una nueva tecnología lingüística: que pudiera uno llevarse al campo un aparato (ya se sabe, cuanto más pequeño y liviano, mejor) que, al enfocarlo sobre la cosa apetecida, nos mostrara en una pantallita su nombre, o sus nombres, con su definición, su etimología, referencias de uso, notas de alcance... Un instrumento, en fin, para quienes además de disfrutar de la Naturaleza y ser aficionados a "rumiar el pasto del paisaje recién contemplado", como escribió Unamuno, gustan también de rumiar y saborear las palabras del paisaje, las palabras del campo.


Notas
. El libro de Pierre Sansot que cito se titula Del buen uso de la lentitud, y lo publicó en 1999 la editorial de Barcelona Tusquets en su colección "Los cinco sentidos", traducido al español por Mercedes Corral y Jean-Michel Pikias, y con ISBN 84-8310-652-3.
. Menciono también a Álex Grijelmo: me refiero a su libro La seducción de las palabras (y en concreto a su capítulo sobre "El valor de las palabras viejas"), publicado en Madrid por Taurus en el año 2000 (ISBN 84-306-0409-X).
. La cita de José Antonio Muñoz Rojas procede de su libro Las cosas del campo. Yo lo he leído en la edición de Pre-Textos (colección La Cruz del Sur), en su quinta reimpresión, de 2004. ISBN 84-8191-250-6.
. Andrés Campos viene publicando desde hace años todas las semanas una ruta por las cercanías de Madrid en las páginas locales de El País. Algunas de ellas están recogidas en libro Madrid desconocido, Asociación Los Libros de la Catarata, 1999, ISBN 84-8319-068-0.
. El Higinio del que hablo en el artículo es Higinio Pascual, coautor, junto con Javier Tardío y Ramón Morales, de Alimentos silvestres de Madrid: guía de plantas y setas de uso alimentario tradicional en la Comunidad de Madrid, Ediciones La Librería, Madrid, 2002, ISBN 84-95889-30-7.
. Hay dos artículos de Cuaderno de lengua que tienen cierta relación con éste: "Pasos y palabras (de viaje por el Camino de la Lengua Castellana)" (http://cuadernodelengua.com/cuaderno15.htm) y "La música de los topónimos" (http://cuadernodelengua.com/cuaderno23.htm).

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Autor: Pierre Sansot
Título: Del buen uso de la lentitud
Páginas: 193
Año Edición: 2001 (2º edición)
Editorial: Tusquets
ISBN: 84-8310-652-3

Comentarios

Debo la lectura de este libro a Victoriano Colodrón quien respondiendo o, mejor, entrando en diálogo intermitente alrededor de las frases matinales y habiendo captado, escuchado mi preocupación por el tiempo, los ritmos y la vida me hizo llegar hace pocas fechas la referencia del mismo.

Desde aquí, gracias por ello. Quienes se acerquen a él haganlo sin prisas y con los ojos y oidos abiertos para ser capaz de escuchar lo que se esconde en las palabras.

Algunos textos como simples pinceladas

- He querido describir algunas actitudes que dejan espacio a esta lentitud...
Vagar: tomarnos tiempo, dejarnos guiar por nuestros pasos, por un paisaje.
Escuchar: ponernos a disposición de otra palabra a la que concedemos crédito.
El aburrimiento: no el no querer nada, sino la aceptación y el gusto por lo que se repite hasta la insignificancia.
Soñar: instalar en nosotros una conciencia crepuescular pero alerta, sensible.
Esperar: con el fin de ampliar el horizonte de la forma más vasta y libre posible.
La provincia interior: la parte marchita de nuestro ser, una representación de lo anacrónico.
Escribir: para que poco a poco se abra paso en nosotros la verdad
El vino: escuela de sabiduría
Moderato cantabile: la medida más que la moderación. (Pierre Sansot; del buen uso de la lentitud; Tusquets, pag. 13-14)

- Creo más bien que no nos econtramos de inmediato en un estado de amistad; incluso los seres unidos por un largo entendimiento deben, en cada encuentro, reinstaurar su amistad. Necesitamos cierto tiempo para aproximarnos a otro ser. (pag. 47)

- El encuentro de una persona que trata de decir algo y de otra que se dispone a escucharle es en sí un acontecimiento que se ha producido y que no se esperaba. A mi entender, conviene guardarse de querer repetir, salvo que sea inevitable, la dicha de un tal encuentro. Fue una casualidad, fue necesario que en esa circunstancia él hubiera tenido el valor de hablar y que yo hubiera estado dispuesto a escucharle verdaderamente. (pag. 43-44)

- Por mi parte, prefiero acariciar que apresar, tomar algunos desvíos agradables en mi camino que ir directamente hasta la meta, permanecer en el umbral de un rostro, de un ser, antes de acercarme a él, pasar por simple antes que parecer estar informado de todo. (pag. 121)

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Toda la infelicidad de los hombres proviene de una sola cosa: no saber estar inactivos dentro de una habitación (Pascal; citado por Pierre Sansot; del buen uso de la lentitud; Tusquets, pag. 9)

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Parece que los hechos que van sucediendo en Diciembre, casi guardan un paralelismo, bien por lo sucedido o por la aparición y encuentro con personas a lo largo de este mes, que, hasta ahora, vienen casi al hilo de algunas de las contestaciones recibidas.

Muchas veces, como es este caso, la contestación es, simplemente, un agradecimiento. Así el diez de marzo recibía la siguiente: Un saludito y muchas gracias por los envíos. Recuerdos para Ángela y Alex. Ayer a la tarde y, hoy al mediodía otra persona también daba las gracias por poder disfrutar de un espacio y una comida. La primera persona, mujer para más señas que mandaba no el comentario sino el agradecimiento, compartía con nostros y más gente mesa en casa durante este fin de semana. Curioso que hoy, día final del puente, lo termine con la película "Un toque de canela".

Solemos compartir, de vez en cuando, mesa, mantel, tertulia y partida de cartas, es decir, momento de ’encuentro’ informal que, como dice Pierre Sansot, quizás utilicemos como espacios y momentos para reinstaurar la amistad.

Creo más bien que no nos econtramos de inmediato en un estado de amistad; incluso los seres unidos por un largo entendimiento deben, en cada encuentro, reinstaurar su amistad. Necesitamos cierto tiempo para aproximarnos a otro ser. (Pierre Sansot; del buen uso de la lentitud; Tusquets, pag. 47) .

Al final, la amistad suele estar llena de pequeños guiños cotidianos yde pequeñas ’gracias’.

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Durante mucho tiempo, había sido capaz de captar las señales, acoger la novedad, pero ahora, decía, lo que cambia ya no cambia de la misma manera. Sin embargo, bajo la avalanzha de la mercancía textual, la marejada de productos efímeros, paradójicamente denominados “libros”, la muchedumbre de individuos que escriben y se hacen llamar escritores, el librero seguía intentando extraer el mineral raro, con constancia y firmeza. Y su memoria, al igual que su cuerpo, engordaba. …(Pierre Péju; El librero Vollard; Tropismos, pag. 49-50)

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Hoy, nuestra sociedad, Opinión con Valor, S.L., cumple un año de vida. Desde aquí gracias a Claudia, pareja de hecho empresarial, a la gente que trabaja con nosotros y a todos los que nos han apoyado y se alegran de nuestra andadura.

En esta ocasión celebramos aniversiario, en otras, los aniverarios se rompen y no se pueden celebrar.

Así el 12 de marzo recibíamos el siguiente comentario:

Querido amigo, cual acertadas sus notas hoy siento lo mismo, me acabo de separar de mi esposa.. duro, pero lo mejor ...saudade
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La frase del día anterior había sido...............



Un corazón se rompe más silenciosamente que un vaso de vidrio, no causa el estruendo con que se despide de la vida un objeto precioso: se va en silencio y deja silencio al desaparecer. Deja estupefacción porque no sólo ya no es lo que era, sino que ya no es lo que iba a ser. (Rosa Chacel, Barrio de Maravillas, El Mundo, pag, 59)

Ayer mismo la misma persona me escribía. Quizás, todavía, esté volviendo la vista hacia atrás.

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Según recuerda A. W. Crosby, el tiempo industrial aparece en la primera mitad del siglo XIV, cuando el 24 de abril de 1355 el monarca Felipe VI concedió a la Alcaldía de Amiens la facultad de señalar por medio del tañido de una campana la hora en que los trabajadores de esa ciudad debían acudir al trabajo, la hora del descanso para comer, la hora de vuelta al trabajo y la hora de finalizarlo. Es así como lentamente irrumpe un tiempo nuevo, mecánico: el tiempo del mercado y de la industria, ligado al puritanismo burgués y que desplaza al tiempo de la naturaleza. El proceso de expansión del tiempo del mercado continúa, y ya estamos inmersos en un nuevo debate sobre la liberalización de los horarios comerciales. Desde la histórica huelga de los años 70 de los panaderos por no abrir los domingos, el proceso de liberalización y desregulación de horarios y de tiempos de trabajo ha sido imparable. La primera gran ruptura en nuestros modos de consumo se produjo con la aparición de las grandes superficies, que prolongaron sus jornadas de 10.00 a 22.00 horas, de forma ininterrumpida y de lunes a sábado. Posteriormente la modalidad de no cerrar al mediodía se ha ido extendiendo entre tiendas de moda y grandes almacenes de cara a facilitar el consumo a aquellas personas cuyos horarios laborales coinciden con los comerciales.

En este proceso liberalizador colisionan variados intereses y se entrecruzan muchas dimensiones. De una parte, se alega que la apertura en domingos y festivos es una demanda de los consumidores. Sin embargo, los datos de los barómetros del Centro de Investigaciones Sociológicas y los de la reciente encuesta realizada por este diario indican que no existe una demanda de apertura en días festivos, ya que casi de forma constante un 87% de los encuestados manifiesta no sentirse perjudicado por el cierre de los establecimientos comerciales en domingos y festivos. La lucha entre grandes y pequeños comerciantes sí parece que tiene más que ver con los intereses económicos en juego que con una demanda social, y en esta reestructuración del mercado de distribución todo apunta a que sea el pequeño comerciante el que resulte malparado. Aunque las medidas de liberalización no parecen en un principio rentables, pues el coste salarial es mucho mayor que la rentas obtenidas, existe el fundado temor de un paulatino desplazamiento del consumo desde el comercio de proximidad a los grandes centros comerciales. En esa lucha encarnizada por la ampliación de la cuota de mercado, los grandes centros comerciales podrían en una primera fase promover fuertes campañas publicitarias y abaratar los productos, provocando la lenta agonía y el cierre del pequeño comercio.

Óscar Méndez trabaja desde los 16 años limpiando callos y cortando hígados a las reses en la casquería del mercado de Aluche, que su abuelo fundó en 1930. Está orgulloso y sigue el ejemplo de su abuelo: «Si un día un cliente no tiene dinero, le cobramos cuando lo tenga, si podemos. A ver si lo hacen en las grandes superficies». Pero Óscar cree que muchos clientes le abandonarían si las grandes superficies abrieran los domingos: «Cuanto más abren ellos, más bajan nuestras ventas». Es de prever que, paulatinamente, los grandes centros comerciales irían absorbiendo parte de la cuota de mercado de los pequeños comercios, con un desplazamiento de la distribución del centro a la periferia. Y aunque en un primer momento esto podría beneficiar al consumidor, posteriormente, con el pequeño comercio eliminado, se daría una mayor concentración empresarial, menor competencia, peor servicio, desertificación e inseguridad del centro urbano, mayor utilización del vehículo privado, etcétera.

Por otro lado, la liberalización de los horarios comerciales presenta una dimensión sociolaboral en cuanto que destruye empleo, modifica la naturaleza del empleo que se crea y transforma las relaciones laborales. En efecto, el Observatorio Europeo de Relaciones Laborales, EIRO, calcula que 277 empleos de hipermercado sustituyen las ventas de 318 empleos de supermercado y de 1.557 de comerciantes tradicionales. Asimismo, ASEDAS ha calculado que en la Comunidad Autónoma de Madrid, la más agresiva en la liberalización de horarios, se destruyeron 55.000 empleos entre 1996 y 1999, y desaparecieron cerca de 19.000 establecimientos. Según este mismo estudio, la apertura en domingos y festivos supondría en España una pérdida neta de entre 34.000 y 65.000 empleos. Además, vendría acompañada de una pérdida de calidad del empleo, puesto que muy probablemente se sustituiría empleo estable por contratos a tiempo parcial y con horarios irregulares.

Por último, la liberalización de los horarios comerciales tiene profundas repercusiones en la vida privada y pública, en los tiempos de ocio y en los tiempos de la ciudad. A la mercantilización de los bienes y del espacio le sigue la mercantilización del tiempo. Como dice Rifkin: «Cualquier instante de nuestro tiempo libre se rellena por algún tipo de conexión comercial, convirtiendo así al tiempo en el más escaso de todos los recursos». El estudio de La Caixa ’La familia española ante la educación de los hijos’ señala que «el descuido de la educación de los hijos en el seno familiar es un factor de deterioro», y también es sabido que los adolescentes con familias poco cohesionadas consumen más drogas. ¿Cómo va a atender adecuadamente a sus hijos una madre que trabaja los fines de semana y que libra los miércoles? ¿Cómo se va a conciliar en estas circunstancias la vida laboral y la vida familiar? Fernanda Martín tiene dos hijos de 13 y 17 años, y regenta una humilde tienda de ultramarinos en Moratalaz. Trabaja junto a su marido de nueve a ocho de la tarde y tiene miedo de que los grandes centros comerciales puedan abrir los fines de semana: «Si tenemos que meter un empleado de fuera, tendríamos que cerrar. No hay negocio para tanto. Y si trabajamos, los hijos se sentirán fatal. Quiero los domingos para mis hijos». Pero además de la mercantilización del tiempo de ocio y de la desatención de la familia, la liberalización de los horarios trastoca el tiempo de la ciudad, convulsiona los tiempos colectivos y de participación ciudadana y, con ello, la democracia se ahoga por falta de tiempo.

Etiquetas: Tiempo_de_trabajo_y_tiempo_de_vida

Director: Christophe Barratier
Título: Los chicos del coro
Nacionalidad: Francesa
Duración: 90 minutos
Año: 2004

Comentario

El Talante de Clément Mathieu y la música harán que la vida de unos ’díscolos’ alumnos de internado se trasforme para siempre. El valor de los sentidos, las sensaciones por encima de la racionalidad en la relación y la tarea educativa. El valor del grupo.

Una demostración clara del valor de los contenidos y de lo audiovisual como soporte adecuado.

Ideal para verla, si les gusta el cine, con ’preadolescentes’. Esa ha sido nuestra experiencia.

Etiquetas: Los_chicos_del_coro

Etiquetas: Felicidad, Infelicidad

Marzo parece que fue un mes movido para algunos y algunas en su terreno personal. Hoy también, mejor dicho, desde el miércoles han sido días movidos para un buen amigo que deberá cambiar su ritmo de vida.

Creo que estos dos mensajes que recibí en marzo y cito a continuación hoy estarían ya en otro tono:

Muy buenos días, en cuanto tenga cinco minutos sosegados, hablamos. En estos momentos y tras la estruendosa tormenta de ayer, mi ánimo está muy debilucho ....

Querido Chechu, no he constestado a tus misivas anteriores porque el estres se me ha echao` encima y ma dao un patatus de aquí te espero. estoy intentando salir de sus garras. Un fuerte abrazo

Las frases son tal cual. Todos seguimos necesitando de tiempo sosegado y que no nos lo roben.

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La lectura va con uno cuando ya se quedó en silencio el libro (Juan Cruz)

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Cada vez son más claros, en el tereno de la consultoría y del trabajo los espacios de ’coopetencia’. Comía hoy con una persona que gestiona una empresa de dimensión muy superior a la nuestra y, aprendía o recordaba, algunos principios importantes como son la claridad en los planteamientos y, el darnos cuenta, que ni todos sabemos de todo ni todos podemos hacer todo.

Pasábamos revista con cierta tranquilidad a lo que ha sido el año y cuáles podían ser nuestros posicionamientos a futuro, como empresas y como personas. Es siempre, también, muy interesante ver los puntos de autocrítica y de cómo las dimensiones, el tamaño, no siempre son los elementos claves.

Mañana será su cumpleaños. Así que Felicidades.

Y ya que estamos de diálogos, algunas de las respuestas o frases sugeridas por otros a lo largo del año.

- "Que Dios hiciera el mundo en siete días y después pusiera nombre a cada cosa que había creado denota el carácter espiritual de la lengua". Citado por Luis Del Vall (no sé quién es el autor) (Gracias a Mertxe)

- Ante esta reflexión sobre el aprendizaje en marzo Los actos de aprendizaje son en realidad “reservas de tiempo” en un contexto en el que todos vamos muy estresados. (Alfons Cornella); Carlos nos hacía llegar la siguiente: No soy sicólogo del aprendizaje, pero en efecto aprender es el acto cognitivo estratégico por excelencia de la mente humana y a su vez el más liberador como señaló Vygotski: lo construido se vuelve a reconstruir en otro contexto.. Lo mejor era el asunto del mensaje que sólo llevaba dos palabras, pero, suficientes para mí: Mil gracias.

Y una tercera.

- Enviábamos ya en abril el siguiente texto: El editor que lee, empieza a estar mal visto profesionalmente. (Constantino Bértolo en El Cultural 18-03-04) y nos contestaba un editor: Si el editor no lee lo que publica cómo sabe que lo que edita es de su interés.

Seguimos buscando a editores que nos respondan a esta pregunta.

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Lo ideal sería ser idiota, no hacerse preguntas. Pero ningún lector puede hacerlo porque los libros constantemente nos plantean preguntas y no siempre nos dan respuestas.” (Alberto Manguel, La Vanguardia 14-04-2004)

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A medida que avance el siglo XXI, la nueva riqueza de las naciones se basará cada vez más en la materia gris, el saber, la información, la investigación y la capacidad de innovar, y no en la producción de materias primas. (Ignacio Ramonet, Guerras del siglo XXI, Mondadori, pag. 18)

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Hemos pasado un par de días en Madrid, reuniéndonos con clientes actuales y posibles de cara a aproyectos del 2005 y, cuando se está con los ojos y oidos abiertos, siempre hay posibilidades de aprender o de vivir nuevas experiencias.

Así, un taxista, conocedores y observadores muchos ellos de la variedad de la vida, nos dio uno de los mayores ejemplos de autoestima personal.

Al conseguir hacer sin error el recorrido que habíamos solicitado, y siendo además un taxista no hablador, cosa extraña, durante el trayecto, al llegar al punto de destino nada más parar dijo para sí: Soy tan bueno que no me puedo aguantar y, sin más, siguió a lo suyo.

Esta sencillez y capacidad de expresar lo que uno siente choca, quizás, con la reflexión que provocó la siguiente frase:

Con frecuencia, aunque no siempre nos demos cuenta, leemos en busca de una mente más original que la nuestra. (Harold Bloom; Cómo leer y por qué; Anagrama, pag. 22)

A la que nos respondían:

Ahora que leo esto, creo que mi mente no es original, de manera que cualquier otra mente no sólo ha de ser más original que la mía, sino que le bastará con encontrarse conmigo para ser original de una vez. Pero me queda la duda: ¿en qué consiste una mente original? o de otro modo:¿en qué sentido una mente es original?

Probablemente sólo se puede ser original desde la asunción de la propia vida que nos hace a cada uno distinto y diferente. El taxista, seguro que va por buen camino.

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Con motivo de la constitución de Aldaketa he podido tener el gusto de asistir en el incomparable marco del Palacio Mirarmar en San Sebastián a a una conferencia de Josep Ramoneda sobre un conjunto de principios que se deberían dar para el cambio político o, mejor para el cambio dentro de la política.

Antes de empezar a enumerar los mismos, Josep hizo, literalmente, la siguiente afirmarción que, en mi opinión, indica ya toda una forma de actuar y, por lo tanto, de ser. Afirmó: Si me llama la gente decente, primero vengo y después pregunto.. Con ello, y así lo explicitó en concreto hacía referencia dos personas presentes en la sala: Joseba Arregi y José Ramón Recalde. Probablemente, si los conociera podría haber dicho lo mismo de todos los presentes; pero, esta afirmación vale como símbolo (significante y significado; u ortodoxia y ortopraxis) de lo que, de alguna manera, se pretende hacer desde Aldaketa.

Señalo, de modo telegráfico, algunas de las ideas-principios expuestos por Josep:

- Situar a la persona como el centro de la política y por delante de todo
- Principio de increeencia. Se debe trabajar con la puesta en cuestión permanente y negar los prejuicios como forma de actuación.
- Secularización de lo inefable que, habitualmente, lleva a la negación del otro.
- Se debe realizar la segunda revolución laica de la política. Separar y aceptar que Cultura, Lengua, Nación y Estado pueden existir con distintas combinaciones y que todas deben-pueden ser admisibles.
- Universalidad de la razón.
- Tratar de poner en cuestión siempre las ideas recibidas es básico para seguir avanzando.
- Limitación del poder.
- La política tiene sus tiempos.
- Presencia de un superego que actúe como elemento controlador y contenedor.

y, aunque no fue al final, creo que la siguiente afirmación es, también, un estupnedo colofón: Es mejor una humilde ambivalencia que una grandilocuencia de los principios.

Y, como, siempre, en este repaso anual que, al mismo tiempo coincide con acontecimientos del último mes adjunto una frase recibida en abril: Ahora que leo esto, creo que mi mente no es original, de manera que cualquier otra mente no sólo ha de ser más original que la mía, sino que le bastará con encontrarse conmigo para ser original de una vez. Pero me queda la duda: ¿en qué consiste una mente original? o de otro modo:¿en qué sentido una mente es original?

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Director: Tassos Boulmentis
Título: Un toque de canela
Nacionalidad: Griega
Duración: 90 minutos
Año: 2004

Comentario

"Un toque de canela" es una comedia nostálgica y agridulce sobre la conciencia, sobre gente que abandona su lugar de origen, sobre conflictos personales, pero ante todo, muestra cómo la cocina, como alimento cotidinao siempre presente, puede dar una serie de lecciones valiosas sobre el amor y la vida.

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Casualmente, he tenido que viajar hoy a Zaragoza por motivos de trabajo. Viaje de los de ida y vuelta y en los que no hay tiempo para saludar a los amigos.

A la llegada a casa por la noche y al recoger el correo me encuentro entre la correspondencia la Agenda-catálogo que la librería Cálamo viene ya editando hace tiempo. Junto a ella, y ya por cuarto año, llega también la papeleta de votación de los libros candidatos al Premio Cálamo al Libro del año. Tomo, como ciempre, buena nota de aquéllos que me han pasado desapercibidos y enredo entre las páginas de internet para buscar algunas referencias.

La búsqueda, me vuelve a demostrar que sigue habiendo espacio para las librerías que apuestan por su propia selección y algunos editores deberían ser más conscientes de ello. Entre los 12 libros propuestos hay, por lo menos uno que no aparece en la web de una de las grandes librerías. Quizás porque ha sido editado por Editorial Minúscula y parecería una contradicción. El libro en cuestión es La chica de seda artificial de Irmgard Keun.

Seguro que merece la pena.

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Creo más bien que no nos encontramos de inmediato en un estado de amistad; incluso los seres unidos por un largo entendimiento deben, en cada encuentro, reinstaurar su amistad. Necesitamos cierto tiempo para aproximarnos a otro ser. (Pierre Sansot; del buen uso de la lentitud; Tusquets, pag. 47)

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Hoy he vivido el relato, de lo que fue una experiencia amorosa querida en un momento, sentida en todo el tiempo y sufrida en su largo final. Lo valoro por venir de quien ha venido y por lo que tiene siempre de misterioso, por lo menos para mí que, a veces, en los momentos-tiempos más inesperados salen a la luz esos pequeños trozos de historia-vida que tienen una gran importancia vital en las personas.

Casualmente, la frase que venía ’rebotada’ en este seguir el año, y la frase que provocó la respuesta eran las siguientes:

- En realidad solamente conocemos bien lo que amamos (Leonardo Boff; La voz del arco iris, Trotta, pag. 78)

A la cual me respondían

- ... Un poco más allá: "Sólo conocemos lo que amamos y sólo amamos lo que conocemos".

Quizás, todo ello, ante una reunión de trabajo que hemos mantenido posteriormente nos ha hecho a todos estar más sensibles en relación a la importancia y el valor de las experiencias y a la necesidad que todos tenemos de vivir la vida de primera mano y no a través de ’realidades virtuales’.

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Por días casi consecutivos los libreros han conseguido volver a sorprenderme. Escribía no hace más de dos días la iniciativa de la Librería Cálamo y su propuesta de lecturas y me encuentro de nuevo en el correo ordinario y en formato papel otra delicada iniciativa, fruto como siempre de un trabajo callado, constante, coordinado y de valor de un conjunto de libreros que en formato de agenda y bajo el sugerente título de Agenda de lecturas 2005 nos ofrece una lectura para cada semana.

Hay que alabar en la iniciativa, que esperemos continúe año a año, varias cosas:

- La apuesta por la selección y el asumir el papel de prescriptor. Una cosa, que está muy bien, es ser capaz de servir todo el fondo que el cliente nos puede solicitar y otra, muy interesante y clave, es, al mismo tiempo, poner delante del público nuestra selección y apuesta personal.

- Bien, también, por apostar por la recuperación de textos y el recordatorio de libros que no necesariamente han sido editados en el 2004. Esperemos que los editores sepan estar a la altura de las circunstancias y de la apuesta.

- Mejor por lo que tiene de coordinación entre varias librerías. Yo agradezco el envío a Oletvm, pero a través de la informaciones que me llegan por otros canales y de otras librerías tengo constancia de que en esta misma jugada están entre otras la Librería Cervantes de Oviedo que también nos la ha hecho llegar, Escarabajal de Cartagena, Babel de Castellón, Gil de Santander, Santos Ochoa de Logroño y Central de Zaragoza.

- Óptimo por la apuesta de perdurabilidad que queda reflejado en el nombre escogido Librerías con huella. A nosotros nos la ha dejado marcada.

¡Felicidades!

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Si es preciso un farmacéutico para comerciar con productos que afectan a nuestra salud física, no es descabellado pensar que se necesite un experto dispuesto a velar por nuestra salud mental y cultural. Si tiene usted dudas, consulte a su librero. Le ayudará seguro y, además, suele encantarles charlar. (Alicia Giménez Barlett. El Mundo 29-04-01)

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Ya en vísperas cercanas de las fechas que estamos viene bien volver a recordar la frase de Gunter Grass que enviábamos el 21 de mayo: “No hay espectáculo más hermoso que la mirada de un niño que lee” .

No es tan hermoso el comentario que nos envió Antonio, qué Antonio lo dejo para que vuele la imaginación. Nos decía: "No hay espectaculo más horroroso que el editor que no se lee lo que edita, o el editor que edita mucha mierda para abarcar el mayor mercado posible y cargarse a las pequeñas editoriales que editan con calidad (los conozco, son crueles y prepotentes)"

Hermoso es lo que nos ha hecho llegar nuestro amigo Roger Michelena. El texto empieza así: La lectura y la escritura son actividades que atraviesan cada una de las facetas de nuestra vida cotidiana. No sólo en los libros están presentes, sino que las podemos encontrar entrelazadas con el resto de las artes, así como con las actividades comunes de nuestro diario acontecer..

Intentemos buscar pequeños trozos de hermosura

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Las estadísticas muestran que España sufre un notable retraso en cuanto a índices de lectura y bibliotecas

Puede el sistema bibliotecario español permitirse el pago de un canon por cada libro que alguien se lleva en préstamo, como exige la UE? O, por el contrario, ¿la aplicación de esta medida lo anclaría en los últimos lugares de la UE que ahora ocupa, tanto en índices de lectura como en infraestructuras? Las opiniones están divididas, pero las estadísticas no ofrecen dudas sobre los enormes déficit del sector. Veamos.

La cuestión es importante, porque la propia comisión europea -como recuerda la Fesabid, que agrupa a los bibliotecarios españoles- afirmaba en un informe del 2002 que las medidas debían aplicarse en aquellos países de la UE "con una bien establecida infraestructura de bibliotecas públicas".

La media europea de préstamos de libros por habitante está en 4,93 volúmenes al año, según un informe que la Fundación Germán Sánchez Ruipérez realizó en los años 1999 y 2000. España estaba entonces por debajo del 1 % (aunque después lo ha superado levemente, como se observa en el gráfico adjunto). ¿Cuántos libros se llevan al año los usuarios inscritos en las salas de lectura? La media española estaba en 3,6 libros por socio en el 2001, sólo por encima de Grecia y Portugal. Para hacerse una idea de la abismal diferencia, la media alemana es de 36,9, la finlandesa de 42,8 y la británica de 12,3.

¿Cuánto leemos? Según el informe de la Federacion de Gremios de Editores correspondiente al año 2003, el 47,4% de los españoles no había leído ningún libro o a lo sumo uno durante todo el año, mientras que un 36,9% se manifestaba rotundamente contrario a la lectura, porque no le gustaba y prefería dedicar su tiempo libre a otras actividades.

Una pregunta clave es: ¿los libros que se leen en las bibliotecas afectan negativamente al éxito comercial de un título? Aunque no hay estadística que pueda responder con claridad a eso, sí puede observarse que, mientras en Francia los libros que se leen en préstamo procedentes de salas públicas suponen en número un 50% de los ejemplares vendidos, en España esa cifra sería tan sólo de un 13% (el 63% procede de la compra y el 21% nos los ha dejado un amigo, según datos del año 2000). Es por ello que los bibliotecarios consideran que aplicar un canon similar al de otros países supone, en realidad, un pago muy por encima del posible perjuicio causado.

En cuanto al volumen de fondos, España, en el año 2001, contaba con 44.022.066 libros en sus 4.008 bibliotecas, según un estudio de la propia comisión europea, levemente por debajo de los 44 millones de Suecia y a años luz de los 104 millones de Alemania o los 1l5 millones del Reino Unido.

En cualquier caso, la polémica no ha hecho más que empezar. Mientras el Gobierno español estudia su línea de defensa ante el tribunal de Luxemburgo, que verá la denuncia presentada por la UE, la Administración catalana no ha hecho pública una postura oficial. En este sentido, la diputada del PP en el Parla-ment Eva García criticó el miércoles que la directora general de Promoció i Cooperació Cultural, Assumpta Bailac, hiciera "afirmaciones favorables al canon bibliotecario" en un artículo de prensa. Según García, Bailac afirmaba "que un autor es propietario exclusivo de su obra y que, por tanto, debe cobrar por ello", por lo que la diputada ha pedido a la consellera Caterina Mieras "un pronunciamiento público y contundente en contra del canon bibliotecario", según Europa Press.

Publicado en La Vanguardia

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Cultura significa en primer lugar conciencia, y por tanto capacidad de valoración global de las situaciones humanas específicas, históricamente determinadas. (Franco Ferrarotti; Leer, leerse; Península, pag 55)

Etiquetas: Cultura

Hoy, día de Navidad, no está de más traer a este espacio algunos de los buenos deseos y recuerdos recibidos durante el año.

Vayamos del más reciente al más antiguo en el tiempo:

- Adela escribía: Muchas gracias por esa pequeña ráfaga de aire fresco que me envías todos los días. Te recuerdo con mucho cariño y te deseo lo mejor en estas fiestas y para el próximo año.

- Rosa decía: A lo largo de este año he ido recibiendo estas líneas para empezar bien el día y nunca he comentado nada, más que nada por falta de tiempo y porque algunas frases se han quedado en mi persona como esos buenos libros que después de leídos van configurando partes de nuestra propia vida y van madurando con el tiempo. Gracias de verdad por la luz que en algunas ocasiones nos has dado, porque han sido reflexiones válidas y compartidas a nivel de trabajo y libreras, y por la luz que personalmente cada día al abrir el ordenador descubro en tus reflexiones, y digo tuyas porque nada tomado de los otros, sea leido o escuchado se recomienda sin haber sido hecho propio.
Os deseo una feliz Navidad, que disfrutéis de tranquilidad y de vivir en familia los pequeños detalles que hacen especial la Navidad y que no se venden ni comercializan. Y que empecéis bien el año 2005, lo que luego venga ya se irá viviendo.
Un abrazo,
(Me he permitido la licencia de suprimir la referencia a una empresa)

- Y un divertido diálogo con Sara:
Por favor! Dime que no te funciona el reloj de tu ordenador... Como sea que estas a las 3:00 y a las 6:00 de la madrugada escribiendo mensajes.....es como para que te lo mires. Esta cita me parece lindísima y cierta. Cuánta compañía siguen haciendo los libros después del tiempo!!!.
A lo que yo contestaba: Mi reloj funciona, pero al igual que existen los despertadores, también existe la posibilidad de programar el envío de los mensajes.
Para terminar por su parte con: Pues ya hace falta tener mala leche para ponerle a trabajar al aparato a las tres de la madrugada......

- Del otro lado del charco Mónica nos decía: ME PONGO MUY CONTENTA Y TE FELICITO. LO QUE TÚ ESCRIBES DEBERÍA SER LEÍDO POR MUCHÍSIMAS MÁS PERSONAS. UN BESO, DOS BESOS, MUCHOS BESOS Y ESO SÍ CONTINÚA ESCRIBIENDO BIEN.

- La más breve, porque no hacen falta más palabras, de "J": me emocionas tánto, que pierdo la gramática. Él ya sabe que también me-nos emociona.

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Autor: Carlos Castilla del Pino
Título: Casa del Olivo. Autobiografía (1949-2003)
Páginas: 508
Año Edición: 2004
Editorial: Tusquets
ISBN: 84-8310-985-9

Comentario

Quizás el libro debería subtitularse no autobiografía, sino autobiografía social. Las vivencias más personales y familiares quedan tapadas por lo político-social-profesional, manteniendo, quizás, en la sombra la faceta más personal y sin permitir al lector establecer con claridad los posibles nexos de unión entre lo público y lo privado.

Ello llama más la atención cuando gran parte de la vida de Castilla del Pino ha pasado pegada y en relación con lo más íntimo de los otros.

Con todo ello la visión que nos da de su vida y de lo que la rodea merece ser leída y tenida en cuenta por su forma de estar en el mundo y por los canales de relación establecidos. Siempre aparece como un fondo coral el ’pueblo llano’ que aporta sentido y sensatez.

Algunas frases

- El portero salió a mi encuentro. Le pregunté si se podía ver el interior. Me dijo que no, que no había nadie. Me quedé frustrado, porque ese día, en aquella soledad, hubiera sido el adecuado para entregarme a esa comparación, tantas veces hecha entre lo leído y lo vivido. (pag. 29)

- En los tiempos de opresión, de soledad y forzado silencio sólo queda el recurso de retirarnos a cuidar de aquello que aún nos queda de nuestra condición de libres: leer, escribir, pensar. Pero ante todo con la obligación de pensar qué es lo que podemos hacer (“lo posible”) para llegar a ser libres. (pag. 305)

- Cada experiencia emocional es única, aunque la denominemos con la misma palabra. (pag. 400)

Etiquetas: Casa_del_Olivo, Carlos_Castilla_del_Pino

Hagamos el juramento de rozar y no de empuñar –y entonces los seres nos entregarán lo que son, lo que consienten ser, avanzando hacia nosotros a su propio paso, a vece de una forma vivaz, a veces de una forma lenta. (Pierre Sansot; del buen uso de la lentitud; Tusquets, pag 167)

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Leo con interés el artículo firmado por Raquel Garzón La literatura breve no deja de crecer que ha sido publicado por El País el domingo 26 de diciembre. En el subtítulo se afirma que: "Jóvenes autores, más traducciones y dos nuevos sellos especializados fortalecen el mercado del cuento". Es curioso mantener un subtítulo que parece marcar una tendencia de mercado que parece basarse, exclusivamente en una ’percepción’ señalada por la Federación de Gremios de Ediroes de España, tal y como se señala en el texto del artículo.

Señalo dos afirmaciones que, personalmente, me han dejado bastante perplejo. Las negritas son de cosecha propia

- La literatura breve gana espacio también en el mercado y sigue dando pelea por sacudirse el sambenito de género que vende poco y mal frente a la voracidad de la novela. Pregunta: ¿Cuento bueno, novela mala?

- Lo breve se adapta mejor a una época de velocidad y vértigo. Pregunta: ¿Sólo se publica o se debe publicar lo que se adapta?. ¿Caminamos hacia un modelo de editorial adaptada?

Para leer algo sobre el cuento que merece la pena

Etiquetas: Relato_corto, editorial_adaptada

Los editores, orgullosos de su antiguo prestigio como creadores de libros, son actualmente simples esclavos del mecanismo del aumento de ventas. ( Siegfried Unseld; El autor y su editor; Taurus; pag. 20)

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Quiero reservar este último y más largo "pequeños detalles" de este año, especialmente, a una persona que con frecuencia muy superior a la normal ha ido punteando, retomando y retocando unas cuantas de las frases enviadas.

Su nombre es Juan y dejamos su apellido para mejor ocasión. Por brevedad, señalaremos la fecha y la frase enviada y su respuesta, o comentario, o sugerencia, o nueva frase en cursiva y a continuación.

- 01/07/04. Publicar es como lanzar mensajes en botellas al mar: es incierto que lleguen, aunque también es cierto que hay milagros’(Gabriel Zaid). Este es bueno, barandiarán

- 05/07/04. Los hombres que hablan de sí mismos no dejan de ser eternos adolescentes. (Kepa Murua; La poesía y tú, Brosquil, pag. 59). Y eso es malo?

- 07/07/04. ”Lo que la vida no da, los libros tampoco lo prestan”. (Víctor Moreno; No es para tanto; Divagaciones sobre la lectura, pag. 43). Los libros te salvan la vida, pero la lectura ha de ser interior y noble.

- 08/07/04. «Cuando te sientes desamparado en una ciudad extraña, las librerías te ofrecen la imagen más íntima y personal del lugar». (Eduardo Mendoza; El Mundo 9-Junio-2002). Depende!!!!

- 14/07/04. La pobreza me parece mucho más que un absurdo. Considero la pobreza como algo obsceno. Y creo que la teoría de que el mercado libre se encargará de todo es un absurdo y una obscenidad más. El llamado mercado libre de lo que se preocupa es de enriquecer a las corporaciones más poderosas. Creo que la última tendencia del mercado libre es que los pobres sean aún más pobres.(Norman Mailer; El Semanal 11-Julio-2004). Menudo mailer!

- 02/09/04. La librería es un centro de información, un lugar para el análisis y el reposo del alma, no un almacén diseñado para consumir más a más velocidad. El librero, en fin, ejerce una tarea que desborda los exiguos beneficios que obtiene en cada operación. (Mario Bango; La Voz de Asturias 1 Noviembre 2000). Pues ahora yo ya no sé lo que es la librería. Te adjunto un articulo que he escrito

- 03/09/04. Sólo la lectura atenta y constante proporciona y desarrolla plenamente una personalidad autónoma. (Harold Bloom; Cómo leer y por qué; Anagrama, pag. 210). La lectura va con uno cuando ya se quedó en silencio el libro. Esa frase te puede servir un día. Ya te diré de quién es.

- 06/09/04. ¿Qué son nuestros sentimientos?. Noticias que nos hablan de nosotros mismos. (Albert Sánchez Piñol; La Piel fría, Edhasa, pag. 277). Nunca lo dicen todo

- 07/09/04. Leer no es una experiencia separada de la vida, sino una experiencia como cualquier otra, a veces más intensa, verdadera y perturbadora que cualquier otra. Leemos por placer, pero también para vivir más. La literatura ilumina la vida, la vuelve más compleja, la ensancha; lo contrario también es cierto: la vida ensancha, ilumina y vuelve más compleja la literatura. (Javier Cercas; El País Semanal Junio 2004). La vida es la literatura una vez reescrita.

- 13/09/04. Para conocer es necesario contar con información, pero también reflexionar sobre ella, jerarquizarla y descartar lo trivial. (Fernando Savater. Diario de Navarra 28/05/1999). Pues que vendría muy bien que todos hicieran eso

- 08/10/04. La verdad casi siempre se escribe en minúsculas. (Albert Sánchez Piñol; La Piel fría, Edhasa, pag. 196). No necesariamente

- 23/11/04. Digamos que, según la distinción que hace Steiner entre la sociedad de la información y del conocimiento, yo atribuyo al periódico digital la tarea de aportar los datos, y al del papel, la de aportar el conocimiento. (Juan José Millás; El País 10.000 / 18/10/2004). Tiene razón: los dedos y la mente: la vieja distinción

- 15/12/04. Lo ideal sería ser idiota, no hacerse preguntas. Pero ningún lector puede hacerlo porque los libros constantemente nos plantean preguntas y no siempre nos dan respuestas.” (Alberto Manguel, La Vanguardia 14-04-2004). Jorge Enrique Adoum, escritor ecuatoriano, halló en una pared de su país, esta inscripción: “Cuando teníamos todas las respuestas nos cambiaron la preguntas”. Citado por Benedetti

- 17/12/04. A medida que avance el siglo XXI, la nueva riqueza de las naciones se basará cada vez más en la materia gris, el saber, la información, la investigación y la capacidad de innovar, y no en la producción de materias primas. (Ignacio Ramonet, Guerras del siglo XXI, Mondadori, pag. 1). Pensar y comer seguirán siendo aspiraciones incesantes

- 21/12/04. Creo más bien que no nos encontramos de inmediato en un estado de amistad; incluso los seres unidos por un largo entendimiento deben, en cada encuentro, reinstaurar su amistad. Necesitamos cierto tiempo para aproximarnos a otro ser. (Pierre Sansot; del buen uso de la lentitud; Tusquets, pag. 47). Es como los jardines húmedos, hay que regarlos también

- 22/12/04. ’Tal vez también ella había tenido que admitir que al principio carece de importancia qué camino se toma y con quién se recorre, porque al amor no le importa a quién quiere uno cuando se lo deja fluir libre por el sendero que se pisa, por los ojos en quienes uno ha fijado la mirada mientras camina’ (Grondahl,J.C.; Silencio en Octubre, Salamandra Barcelona 2001 , pag. 304). Caminar es mirar a los lados

Etiquetas: Amistad, Compartir

La cultura es lo que queda después de haber leído. Se puede ver, se puede escuchar, pero lo importante, lo que se queda en el sustrato de lo que sabemos es lo que se ha leído, lo que está en letra impresa, lo que se puede subrayar y reproducir por métodos antiguos y rudimentarios. Hasta que no sepamos vender la lectura, por usar el vocablo más temido, y más usado, en la industria cultural, no habremos resuelto el principal problema de la sociedad: vender cultura, asegurar la educación mediante el conocimiento de lo que hacen otros.

Porque lo primero que está en peligro es la lectura. Es decir, la cultura tal como la entendimos: el conjunto de conocimientos que nos ayudan a enfrentarnos a la nada, a la banalidad con la que nos amenaza la existencia y contra la que sólo valen la sabiduría y la paciencia. Por esa vía de la escasez de lectura es por donde se ha despeñado la ansiedad de saber: por la vía de que nada importa, hay que distraerse, la lectura exige un esfuerzo, hay otros elementos que la sustituyen, qué más da.

No nos hemos dado cuenta, pero esta es la verdad: la crisis de la humanidad proviene de la crisis de la cultura del libro. Es verdad que en este campo también existe el efecto mariposa: cuando alguien deja de leer en un lugar, muchos están dejando de leer en otro. Dicen los africanos que cuando se muere un viejo se incendia una biblioteca. Ahora las bibliotecas se incendian solas. Las queman la televisión banal, y, en general, la banalidad. La banalidad es el mal que cae sobre la cultura, y primero cae sobre la cultura del libro. La banalidad del mal.

Casi jugando, nos hemos ido cargando la cultura del libro creyendo, además, las estadísticas que dicen que se compran más libros. ¿Y qué libros se compran? Las estadísticas son como las guerras: dan cifras finales, no ofrecen nunca los gestos ni los sentimientos. ¿Qué se está leyendo, qué hemos estado leyendo? En las paradas de los metros y de los autobuses, en las playas y en el monte, en las mesas de noche se están reiterando como en un círculo concéntrico las mismas lecturas, como si la alimentación se estuviera haciendo en serie, en un único centro y para terminales únicas, concentradas. La alimentación en serie conduce a la gordura. Estamos engordando; no nos estamos alimentando.

Se considera el de la lectura un tiempo libre, un tiempo de ocio; así se nos ha vendido lo que se debe leer: lo que entretiene. Por esa vía se ha colado la televisión de la basura, y la gente se ha dicho: si leer es entretenerse, veamos la televisión, que es más entretenido. O leamos los libros que se hacen desde la televisión: deben ser más entretenidos. Eso se dice. Eso se hace. Se han arrinconado los clásicos, nos los dieron como gordura en las escuelas; terminamos saturados; no los recomendamos, no los leemos. Ahí radica el principio del mal de la lectura. El mal de lectura: ese es el mal de nuestra época.

Volver a leer –volver a hacer leer también— sería volver a tener esperanza en la vida, y no la vida tal como la conocemos, sino la vida con sueño y con esperanza, la vida con otras historias. La venta de la cultura no es sólo la expedición de libros, tickets, discos, cuadros, etcétera, sino que es el entramado que acerca al ciudadano al conocimiento de lo que otros hacen para que la humanidad avance por la vía de la discusión y el disfrute. Si no somos capaces de contar esto no vendemos ni una escoba.

El olor de los libros no es suficiente: hay que grabarse la letra: para conocerla, para discutirla, para tararearla... La banalidad en la que ha caído la lectura afecta también a la memoria; y, por tanto, a las relaciones, a la manera de vernos unos a otros, de juntarnos y también de separarnos.

Se vive después de haber leído; no hay ninguna batalla o ningún acontecimiento histórico o humano, grande o pequeño, que no tenga antes que nada su correlato en letra impresa; puede ser también relatarse en otros medios, o con otros medios, pero lo primero que convoca cualquier cosa que tenga trascendencia para nosotros es escribirlo, verlo escrito. Los psicólogos de la escritura creen que ésta pone en orden a la gente; las ideas circulan mejor por la vía de la mano. Juan Carlos Onetti, el escritor uruguayo, decía que nadie puede hacer ninguna maldad si está leyendo: con una mano sola no se puede disparar bien, decía. Y con la mano libre de la lectura sólo puede hacer uno cosas placenteras con su propio cuerpo. Menos matar.

Todos los otros instrumentos de la cultura –las artes plásticas, incluidos el cine y la televisión, la música, el teatro...— subsisten como tales elementos de cultura gracias a que existe el soporte de los libros o de la escritura, donde queda constancia de las invenciones de la imaginación artística o humana. La película puede llevarnos al libro, pero el libro contiene aún más películas; la película puede ser mejor que el libro, pero en el libro está la película... Recuerden el famoso chiste de la cabra que consumía celuloide. Le dice la otra cabra: “Me gustó más el libro”.

Así que el elemento que más importa en lo que podríamos llamar la venta de la cultura es el libro, su difusión, su venta, su lectura. De cómo una sociedad recibe el libro depende su grado de civilización. De modo que lo que nos debe preocupar, en España y en el mundo, es cómo estamos vendiendo los libros para saber cómo nos estamos comportando con respecto a la cultura en términos generales.

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